***
Есть дом под каштаном. Я к этому дому иду*.
Тропинка без устали, под гору вьется и вьется…
Дорога проста. Если эту дорогу пройду,
То сердце поникшее сразу сильнее забьется.
Есть дом под каштаном. Я к этому дому иду.
Там греется чай. Там не спросят – надолго ль пришла я?
Там  губы коснутся руки просто так, невзначай,
Ее мимолетным теплом, как костром, обжигая.
Есть дом под каштаном. Я к этому дому иду.
И будет в том доме одно –
Небывалое – чудо:
Там Музой ночной я к плечу твоему припаду
Исчезну – к утру, но хозяйкой 
Желанною  –
Буду!

***
«Благослови меня, строка!»
Н. Турбина

Благослови меня, строка! 
Не буду пламенным пророком.
И к тихим припаду истокам,
Чья сладость чудно глубока...
Благослови меня, строка,
На боль, что сердце разрывает:
Писать о том, чего не знают
Сухие губы... И пока 
Я, как в жару, метаться буду
Меж стройной прозой
И стихом…
Благослови меня на Чудо,
Что сотворим с Тобой вдвоем!
16.10.04.г.

***
"Вам подменили Судьбу с рождения, вот Вы и потягайтесь с нею.." 
Иза Кресикова - из письма автору стихов.

1
Какая наивность – возжаждать иную Судьбу!
Исток повернуть. 
Ведь никто в него дважды - не входит!
Какая печаль – озорную презреть ворожбу,
И как тяжело, что мечта за порог не уводит!
Какая усталость – скорбеть об обычной Судьбе,
Где - снова брюзжать, что котлеты в жиру – пригорели,
Что дети за стол неумыто, непразднично сели...
Что каждый подвинул воскресную сладость – себе…
Какая же боль это – видеть другую Судьбу!
Ее ощущать непременно, слегка, – за плечами.
В нее погружаться, как в реку холодную – бух!
А утром проснуться... И строфы – не путать со снами.

2
Насмешка какая – тягаться с  рисунком Судьбы!
Пытаться смягчить  строгость линий и выправить росчерк…
Я только девчонкою верила в сон ворожбы.
Мой выросший  Дух, он теперь в нее верить – не хочет.
«Насмешка какая – тягаться с уделом своим!» – 
Скажу я иным, кто мне станет советовать тяжбу...
А сердце вдыхает тихонько октябрьский дым. 
И рифма плывет прямо в руки – кораблик бумажный...
16.10.04 г.

***
Не спрашиваю: «Как с другою жизнь?»
Зачем такие странные вопросы?
Мне ветер шепчет: «Душу удержи,
Она скатиться медлит  прочь, с откоса»…
Не спрашиваю, как с другою - мир,
Не мне в нем жить, тебе даря дыханье.
Завяла роза – прежний мой кумир.
И в строчку переплавлено страданье.
Страданье? Боже! Было ли оно?
Все подчинялось легкому капризу.
Я пью бессонницу, как терпкое вино,
Не спрашиваю: «как с другою жизнь?»
5.08.04.
Легкий парафраз известного стихотворения М. Цветаевой «Как живется Вам с другою..?» 

***
И ветер коснется щеки. И опять расставанье.
И будет апрель. И из лужи напьются лучи. 
Какое-то странное вечер нам дарит свиданье.
Уста – говорят, а глаза – умоляют: «молчи!»

И ветер коснется щеки. Так как будто – рукою.
Прохладной и нежной во мгле. Так  знакома рука!
«Не бойся разлуки! – шепнет он. – Тебя успокою.
И будет печаль и горька, и чуть-чуть далека.

И будет опять: расставанье и новая встреча.
И  снова напьются из лужи шальные лучи,
И тонкою кистью апрель рисовать будет вечер,
Уста – говорить, а глаза - умолять: «помолчи!»
Как прежде…
5.08.04 г. 

 ***
Запретная роза. И Моцарта мягкие звуки.
Строкою соната крадется в бумажную гладь.
Мы не были вместе. Мы даже не знаем разлуки.
Не знаем и встречи. Страшимся, быть может, узнать..
Запретная роза. Каков ее запах, оттенок
Ее лепестков, и колючих, упругих стеблей?
Запретная роза. 
Как в вазы хрустальный застенок 
Попала она? – 
Вы шутливо спросите у ней
Запретная роза. Несмелым и робким подарком, 
Склонилась ко мне,
Бархатистый свернув лепесток,
И в августа мареве – 
Призрачно,
Хрупко и жарко
Соната – 
Строкою, 
Водою,
Дождем – 
Как последний глоток!
2.08.04 г.

***
Будешь жить, не зная лиха:*
И не громко, и не тихо.
Ни с молитвой, ни с каноном,
Ни с любимым, ни с влюбленным.
В безвоздушье, в зазеркалье –
Колдовать водой в бокале:
Опускать в нее кольцо,
Брызгать в сонное лицо…
И над чашею хрустальной
Чин читая поминальный,
Что-то в сердце рисовать.
Тот рисунок не назвать
Ни пера капризом тонким,
Ни стихом, от рифмы – звонким. 
Плачет в нем светло и тихо
То, почти ручное, Лихо.

***
И любишь ты всю жизнь меня одну…*
Но как-то странно. Груз воспоминаний
Тебя не тянет к призрачному дну
Коротких слишком встреч, немых прощаний.
Да, любишь ты всю жизнь – меня одну!
Но в простынях – чужого тела росчерк.
Я пристрастилась к сладкому вину, 
И горечь от него мне строки точит.
Записываю: кругом голова.
Но правлю все листы – смешную малость!
Любил – одну. И – любишь... Я – права?
Допью глоток. Вдруг там еще – осталось?

***
Приди, как хочешь.. Под руку с другой.*
И посади за стол ее, как гостью.
По дому - пылью призрачный покой.
А я черчу в пыли  изящной тростью..
Той пыли вязь – неряшливо-мягка.
Взгляни через плечо: тебе знакома
Моя,  по-детски быстрая, строка.
Ее ты слышал, уходя из дома..

 
                    дальше...